Toc, toc. ¿Se puede ser uno mismo?

Silencio callado cuando no hablo pero es justo lo contrario que quiero. No es no saber qué decir, tampoco se trata del momento, soy yo, simplemente yo, quien de pronto vive esa abstracción acorde al silencio forzoso de una mente cansina porque no entiende.
No entiende cuando atisba miles de ojos cerrados viendo la televisión como viendo la vida. No entiende cuando recuerda mi mente la conversación del otro día entre dos personas: finaliza una de contar su problema y como respuesta, recibe el consuelo de escuchar uno mayor. Tampoco entiende cómo la gente va "donde va Vicente" sólo que, creo, cada vez hay más "Vicentes". Tantos como hazañas de valerosos guerreros que antaño, luchaban por conquistar algo que no era ningún ideal propio, sino de otro "Vicente" de esa larga lista.
En vez de salir de la "caverna de Platón" la hemos llenado de diversión, colorido, notas algunas mal llamadas musicales y un humo que no es estridente ni punzante, pero acaricia nuestro semblante con aire irracional aunque suene lo contrario, donde la apariencia se ocupa encubierta del contraste llamado cultura.
Hemos aprendido bien. Pero quizás no hemos aprendido lo que hay que aprender. Sabemos lo que significan muchas palabras pero no aplicamos su significado. No actuamos como redichos, pero si con la incoherencia del momento, cuyo sentido lleva el viento según va o viene.
En realidad ¿estamos? o mejor ¿dónde estamos?
Vivimos tiempos donde la mejor reflexión es la acción. Donde las teorías se venden, fabrican y caducan. Donde la práctica se convierte en rutina y el pensamiento vive más de lo que no hay, más de lo que no es...
Quien dice hablar de la verdad me recuerda a los juglares; quien no dice nada es que todavía se está enseñando y quien habla sin pretensión, sin afirmar categóricamente, queda relegado en los últimos puestos de esa vanguardia llamada novedad; éste, además, no se llama Vicente.
¿Remamos hacia donde queremos o nos dicen?
Conocemos la respuesta pero seguimos remando en esa alta montaña, ficticia, pero llena de decorados ambivalentes, donde el respirar casi cuesta dinero, donde descansar es llamado patrimonio (¿propio?) del banco, y soñar es locura de unos pocos que mantienen la vela de Lamparita encendida y ven de cerca su Peter Pan.

Caminando un buen día encontré un espejo. Grande, suficiente para verme entero. No era de ninguna tienda pues no reflejaba lo que puedo ser, sino lo que soy. Decidí entrar en él y descubrí que en cada recoveco habían más espejos, esta vez pequeños. Siempre me veía reflejado yo, hasta tropezar con el porqué de tanto espejo. Mi búsqueda terminó pues en ese nuevo camino, tenía siempre delante lo que no sabía ver estando afuera: yo mismo.

Emig

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