¿Empezar a vivir?

No siempre tengo tiempo para leer los propios caminos pasados, revisar por si algo valioso me dejé al querer atiborrar mis manos de tantos empeños.
Hoy amanezco desde el intento de no llevar nada.
Observo lo difícil de mi propuesta: ser yo el viento.
Aquí me tienes, como un lancero con su lanza y exprimiendo nuevas auroras de mí mismo, creyente y no creído de lo fácil que sigue siendo andar, pero lo difícil que es no llevar más que lo necesario y así dejar cualquier pugna interna al aire del pasado, que me induce a navegar por aguas que no escojo porque me llevan.
Prefiero revueltas de mi nivel y saberme fiel en ese camino que sí tengo tiempo para leer, porque acompaso la lectura a lo que soy y me lleva a donde voy.
Exento de la ostentación inventada, ficticia mesura del ser, invento leyendo latidos. Lejos de los propios crujidos atiendo lo que hay que no veo pero siento...
Sinuoso despertar esta mañana al decidir desde la simpleza del no pedir empezar a vivir...

¿Empezar a vivir?
Sea quizás dejar de sufrir los antagonismos
que primero se generan en la mente no siempre diurna,
que se coge y acoge lo que no entiende y pregunta lo que duda;
y versada en su habitual compostura desmonta el propio talante,
convirtiendo voluntad y rumbo
en pensamiento sedentario y sensación de poco alarde...

Y la lluvia como azúcar celestial... deshace la roca caliza,
dando paso al siguiente momento del tiempo
que sonriente y creyente se alza altivo,
se muestra vivo, activo.
Espeluznante puede ser la verdad del azar
cuando al verlo correr, uno se asusta.
Brillante instante si se vive desde el cristal que todo lo mira,
desde la aceptación...
Para sabios, la sinrazón del que camina sin velo ni condición
y deja huella del camino, cual sembrador del amor.

Emig



"No vayas hacia donde el sendero te lleva,
en vez, marcha hacia donde no hay sendero...
y deja la huella de tu camino"

Emerson

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Alma

Hablamos en ocasiones fugaces.
Te escucho.
Creo que cada vez más te siento y parece que me sientes.
Cuando a veces en la vida me he preguntado
si sabría reconocerte incluso entenderte,
no me respondías... No entendía que ya me querías.
¿Intuición o devoción?, preguntaba a los vientos,
belleza en la acción, escuchaba en la brisa.
Pues hablas cuando el oído está atento,
no necesitas luz para que te vea si estoy contento.
Me hablas de un compromiso...
Hoy, mientras algo hacía, te he sentido y no me he ido.
Me decía algo importante, crucial y verdadero.
¿Eres mi propio sendero?
Hay preguntas que son retóricas
que necesita la mente,
que hacen de eco ante una vivencia presente.
Vuelta al compromiso...
Para mí hoy es el aviso.
Tu presencia... suena mágica sensación de verdad.
Ser o no ser... he aprendido. Eres fulgor escondido.
Pero no pides ni dices; no aparentas, no susurras;
me presto y hablas de estar convencida,
que por reconocerte haré sabio el quererte.
No eres danza ni cuartel. No eres lápiz ni papel;
tampoco amuleto que proteja. Eres luz y pincel,
también un hermoso corcel.
Creadora y conocedora de lo que soy y adonde voy.

—Te volveré a escuchar ¿verdad?
—Siempre estoy —dice ella.
—Gracias mi alma, de amor eres bella.

Compromiso aceptado: permiso para vivir
desde el alma y como alma. Nuevo devenir.

Emig

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No te dejes engañar por la gota fría aparente

Extraños andares tenemos cuando la conciencia dormida
no despierta tampoco ese día.
Cuando los recovecos se tornan umbrales de cuevas profundas,
dejando de lado las intenciones fecundas
que la brisa del silencio relata desde su lecho.
De repente la decoración babilónica desaparece
y se mece oscura y casi inexistente.
Ahí perdemos la alegoría del presente
y en vez de transmutar,
nos dejamos llevar por el sendero del deambular,
acudiendo pensamientos que producen insomnio,
calmando todo brio
y secundando cualquier papel menos el propio camino.
Así, curioso destino acecha.
Nuevos tumultos de no importa qué versión
acuden sin ser melodía de la propia canción...

Farragosos instantes vierten composturas conocidas
y poco queridas;
convirtiendo la magia en maldición,
dejando al penetrante frío que aumente la desazón
que en esos momentos dicta la mente y la razón.

Pocas lecturas son reales en esos tiempos precisos,
los ojos cansinos no buscan con ninguna mirada.
Pasados gozos son recuerdo en penumbra
y ningún pensamiento acierta lo cierto.

Siempre sabio es aquel que al ver todo este entuerto,
respira de nuevo y dejando el camino de la nada
vuelve a la cañada, más allá de la mente pintada;
resollando su fuerza, su mástil, su barco, su vela...
yendo al encuentro infinito más allá del lamento,
del yerro y la envidia del cuerno que no exala abundancia;
haciendo de cada respiro un suspiro de audacia,
quizás astucia del alma...

"No todo el tiempo desde que abres los ojos hasta que los cierras ves lo mismo.
A veces no puedes evitar mirar hacia donde no hay nada y contemplar ese vacío y preguntarle sobre ti... Cierto que esto son nostalgias mañaneras que motivan lo invisible que quizás el futuro ofrezca, pero que por alguna razón ese día o esos momentos lo pides desde la arrogancia del presente abriendo de par en par las puertas que conoces como puertas... manteniendo quizás, cerradas, aquellas que no sabes que están, o las utilizaste tanto para resguardarte que no recuerdas que pueden abrirse..."

Emig

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El club de los poetas muertos

De la película en este color:

Dice el profesor John Keating:
—Ahora, querida clase, aprenderán a pensar por sí mismos. Aprenderán a saborear las palabras y el lenguaje, a pesar de todo lo que digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo.
—No leemos ni escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana y la raza humana está llena de pasión...

Momentos después sigue recitando:
Oh mi yo.
Oh vida de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales,
de las ciudades llenas de necios.
Qué bueno hay en estas cosas.
Oh, mi yo, mi vida.

Y, como respuesta a los alumnos:
—Que tú estás aquí. Que existe la vida y la identidad. Que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso...

Tras la primera clase, que, seguro fue vivencia más que conocimiento, tiene unas breves palabras con otro profesor en la comida, comentado la clase en sí y, ya chocando esa nueva forma con la vigente y tradicional en la Academia Welton.

Un profesor:
—Muéstrame un corazón que esté libre de necios sueños y te mostraré a un hombre feliz.

A lo que, de su propia cosecha, responde John Keating:
—Sólo al soñar, tenemos libertad. Siempre fue así y siempre así será.

La necedad debería ser un epitafio del pasado.
No es necesaria la obstinación para llegar a ninguna meta.
El tiempo apremia sólo a quienes lo utilizan para medir el vivir.
El apacible sueño está vigente desde la llamada noche de los tiempos,
donde todo fue por primera vez.
El velo vino después, cuando inventamos el pensamiento para envidiar,
los celos para caminar y necesitamos la luz para andar,
porque frío y calor se debatían en duelo.
Volvimos al suelo. Olvidamos volar, olvidamos poder,
inventamos crecer desde el sufrimiento de la separatividad...
Así el desfile de desleales fue mayor.
Oro, plata y platino los nuevos valores;
esgrimiendo calores de falsa estima,
llenando ciudades de colores pero sin vida
porque sin rumbo derivan.
La poesía sea quizás la verdad del día,
la mañana destila su siempre humor
con devoción mundana y simple,
cual alquería de bondad y candor.

"Las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo"

—Yo me apunto —dijo Emig.

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