Erre que erre

"¿Quién hace estos cambios?

Disparo una flecha a la derecha
cae a la izquierda.
Cabalgo tras de un venado y me encuentro
perseguido por un cerdo.
Conspiro para conseguir lo que quiero
y termino en la cárcel.
Cavo fosas para atrapar a otros
y me caigo en ellas.
Debo sospechar
de lo que quiero".

Yalal ad-Din Muhammad Rumi

Alguien a quien creo conocer me nombró un día a Rumi. Me pareció un descubrimiento que aún hoy me sorprende. Supongo que hay que leer todo este pequeño poema para llegar a la cuenta que dice lo mismo con distintos ejemplos pero, lo interesante es eso mismo que intenta decir: lo interpreto como la equivocación en la vida y además es una evidencia repetitiva. Cuando surge en nosotros el "erre que erre" de siempre y ahí que vamos con todo el equipo contra la misma piedra en un lugar diferente...
No creo que haya mayor sentido que el propio sentido. Mas este no está ubicado en ningún lugar salvo uno mismo y llegar a él, no es inmediato ni aparece por arte de birlibirloque. Aprendemos a caer y nos levantamos, pero seguimos llevando ingénita esa parte de tozudez con la que en vez de ver el camino, hace que vayamos derechos al obstáculo. Cambiamos el camino, pero no la tozudez. Apremiamos al propio tiempo, pretendiendo acompasar nuestros designios al presente, haciendo alta magia siendo simplemente aprendices...
¿Quién hace estos cambios?
Me respondo a mí mismo con dos citas de John Lennon:
"La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes".
"Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora".

Emig

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La vida es sueño, Calderón de la Barca

"Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son."

(...)

Cuando leo esto, lo más docto (¿la cordura?) de mi desaparece. Se suceden una algarabía de pensamientos que detonan un instante de posible locura. Mis sentidos siguen silbando, cada uno en su vereda, pero algo me dice que es cierto, que no tengo los ojos para ver, porque sólo veo reflejos sinuosos de lo que es. En mi interior, los sonidos palpitantes del silencio, narran la profunda letanía de que hoy puede ser un buen día, para nacer...

Emig

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Mito o Libertad

"A ser uno con todo lo viviente, volver en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza. A menudo alcanzo esa cumbre... pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo enteramente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como ante un extraño, y no la comprendo. Ojala no hubiera ido nunca a vuestras escuelas, pues en ellas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía. ¡Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona."
Hiperion o el eremita en Grecia (Friedrich Hölderlin)

(...)

Como el calmo mar sargazano debiera ser nuestra mente, para que así, sólo así, lo estéril, pueril, deje de hacer mella continua bajo infinidad de formas, más producto de la tradición que de la imaginación.
“El mito, en la versión de Vives, es el siguiente: los dioses, para celebrar el cumpleaños de Juno, son obsequiados con una representación teatral organizada por Júpiter. En ella, la Tierra funciona como escenario y, en él, aparecen diversos actores entre los que sobresale el hombre con su máscara.” (Diálogos y otros escritos, de Juan Luis Vives)
Y así parece la vida más un baile o desfile de máscaras, olvidando que un buen día, la utilizamos por primera vez para hacer un papel. Solamente la naturaleza continua su natural ritmo, para nada auto-impuesto, simplemente el suyo. Pero el ser humano, parece vivir más prisionero de su propio carnaval de ojos cerrados, con la sonrisa puesta, la de la máscara. Crea y se hace víctima de distracciones tumultuosas que ayudan al momentáneo desapego, pero sigue sin abrir los ojos, pues sólo ve las imágenes que un buen día creó y con ellas se conformó.
Quizás por eso, gracias a los ojos cerrados, nos acercamos a la creciente indigencia, que aún en la apariencia, tras la máscara habita. Sinuoso camino hemos hecho, en vez de alzar la vista y contemplar la sencillez del vivir, con la visión optimista del soñar, el utópico caminar, claro como el mar y cercano como del intelecto a la intuición: un paso de silencio.

Emig

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Busco, buscas, busca, ¿buscamos?

La soberanía de la naturaleza ha sido otorgada a las fuerzas silenciosas. La luna no produce el menor ruido y sin embargo arrastra millones de toneladas de agua en las mareas, de aquí para allá, a su antojo. No oímos al sol cuando se levanta o a los planetas cuando se ocultan. Así, también, el amanecer del supremo momento en la vida de un hombre llega silenciosamente, sin que nadie lo anuncie al mundo. Sólo en esa quietud nace el conocimiento del Ser. El deslizamiento del bote de la mente por el lago del espíritu es la cosa más suave que conozco; es más silencioso que la caída del rocío nocturno. Sólo en el profundo silencio podemos oír la voz del alma. Las argumentaciones la ocultan y las demasiadas palabras retardan su aparición. En el silencio se puede atrapar un pez y disfrutarlo; pero si se tira el anzuelo y se conversa, la conversación quiebra el hechizo y ahuyenta al pez. Si pudiéramos ocuparnos menos de las actividades de la laringe y un poco más de las actividades profundas de la mente, llegaríamos a tener algo digno que decir. El discurso es un auxiliar, no una obligación. Ser es el primer deber del ser humano.

La vida nos enseña silenciosamente, mientras que los hombres imparten sus instrucciones en alta voz.
El arca del tesoro del yo verdadero está dentro de nosotros, pero sólo puede abrirse cuando la mente está quieta.

El sendero secreto, Paul Brunton

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